Wieder verblättert die Zeit aus den Bäumen,
rostet oktobern nun vor sich hin.
Würde wohl schneeweiße Träume träumen,
wär sie so alt, wie ich es jetzt bin.
Verwirbeln würde ich bunt durch die Straßen,
Wehmut durchtränkt, in der Erde Schoß.
Hoffnung wär ich noch, Farb‘, dann verblassen.
Sie mimt den Herbst nur, ganz frech, alterslos.
© Lisa Nicolis